Mentiras sobre la 'invasión islámica'

Con once millones y medio de visualizaciones en 'Youtube' en diez meses, el video 'Muslim Demographics' ('Demografía Musulmana') constituye uno de los grandes éxitos históricos de la intoxicación viral global, especialmente por no tratarse de un contenido anecdótico o musical, que son los que suelen copar las mayores audiencias. En España había pasado casi totalmente desapercibido hasta que, hace algo más de tres meses, 'Libertad Digital TV' decidió ofrecerlo a sus fieles traducido como impagable servicio a la propagación de miedos y odios que caracteriza la labor de estos "liberales" de vía estrecha (ultraconservadores, en realidad). Ya ha sido visto por 384.000 pèrsonas y la alarma corre enloquecida por blogs y foros afines.

Confío en que el lector haya contemplado ya el vídeo (arriba) y que se haya preguntado -como haría toda persona razonable, tal vez con zozobra- si lo que en él se afirma es cierto porque de eso es de lo que aquí se va a tratar. Y la conclusión no la voy a dejar para el final: este vídeo está tejido con una extraordinaria sarta de mentiras y no hay una sola fuente verosímil entre las que se citan a lo largo de él en la versión original y que 'Libertad Digital TV' oculta púdicamente en su mayoría al encajar el vídeo en una ventana menos alta que la original (ver vídeo). ¿Casualidad?

Para empezar, el bodrio no tiene padre reconocido, aunque no resulta difícil establecer que su origen se halla en el fundamentalismo evangelista estadolunidense. Ya desde su arranque se empieza a sospechar su falta de verosimilitud, cuando, para establecer su tesis central sobre el mantenimiento o no de una cultura en función de la tasa de natalidad, se dice "según investigaciones...' ("according to researches"). ¿Qué investigaciones? ¿Quién las hizo? ¿Dónde pueden encontrarse? La afirmación es tan sospechosa que los "traductores" de "LDTV" han creído conveniente cambiarla por "según estudios actuales..."

Los datos estadísticos que el vídeo aporta sobre la población musulmana en Europa tropiezan con un problema gravísimo de credibilidad. Los diversos departamentos de estadística de los países democráticos europeos no acostumbran a asociar en sus estudios datos sobre las creencias de la población estudiada. La razón es muy simple: todos ellos tienen en sus constituciones democráticas un principio igual o similar al que recoge la Constitución española en su artículo 16.2: "Nadie podrá ser obligado a declarar sobre su ideología, religión o creencias".

En el caso concreto de Alemania, que según el video ultra alarmista será un estado islámico dentro de 40 años, las estimaciones extraoficiales sobre la población musulmana la cifran entre 3,2 y 3,5 millones, apenas el 4 por 100 del total. El análisis estadístico oficial que se cita en el video simplemente no existe. De todas las demás fuentes se puede decir lo mismo. No se basan en datos reales. Se trata de una chapuza sin firma, que, sin embargo, alcanza un alto nivel de confianza entre los necios, los racistas y los ultracristianos.

El "sesudo" video motivó en su día el interés del programa de BBC Radio 4 "More or less" (quienes dominen el inglés pueden disfrutar el video (debajo) elaborado en respuesta al disparate evangélico). Su equipo se centró de modo especial en Holanda, país del que excepcionalmente, sí existen datos sobre la población musulmana. Los más recientes fijan su número en unos 850.000, un 5 por 100 de la población total. El vídeo hace responsable a ese exiguo porcentaje del 50 por 100 de los nacimientos en el país.

Según las afirmaciones del video sobre la demografía islámica -argumenta "More or less"-, las mujeres musulmanas de Holanda serían autoras de 92.317 nacimientos (la mitad del total) en 2008, lo que conlleva que una de cada cuatro habitantes musulmanas de Holanda habría dado a luz en ese año. Sin embargo, habría que tener en cuenta que una buena parte de las mujeres musulmanas está en edad infantil. ¿Pero cuántas?

El equipo de la BBC usa como referencia los niveles de edad entre 15 y 49 años que se conocen para las comunidades musulmanas más numerosas del país, la turca (61 por 100) y la marroquí (57 por 100). Resulta así que 252,946 musulmanas en edad fértil multiplican por 14 la tasa de fertilidad de 3,545,397 holandesas no musulmanas en edad fértil. Según eso, la tasa de nacimiento de los musulmanes sería de 112,5 por cada mil.

¿Un récord mundial? Mucho más que eso; un imposible. La tasa más alta -altísima- del mundo, según la ONU, la tiene Níger con 54,1 nacimientos por mil, mientras las de Turquía y Marruecos, cuyos inmigrantes serían responsables del récord imposible, son respectivamente de 18,4 y 20,5

Vayamos con las fuentes, escasas y casi invisibles en la versión original y mutiladas en la de LDTV. Empecemos por 'The Brussels Journal', editado por la Society for the Advancement of Freedom in Europe (SAFE), residente en Zürich, Suiza, y no en Bruselas, a pesar de su nombre. Se trata de una publicación web que se autodefine como "la voz del conservadurismo en Europa" y está obsesionada por el Islam, pese a lo cual no he logrado encontrar en su archivo la cita que se hace en el vídeo, aunque no dudo que exista.

Otros datos se fundan en trabajos de autores muy caracterizados por su integrismo religioso. Bryan J. Williamnson, autor de 'Global Jihad. Unlifting the veil on Islam' ("Jihad global. Levantando el velo al Islam") está relacionado con una curiosa corriente religiosa que tiene como guía a la vidente Veronica Lueken, teórica destinataria de profecías que la virgen le habría confiado en sus apariciones personales. En la web de los creyentes se puede comprar la obra de Williamson que el vídeo utiliza como fuente de datos. Por cierto, Williamson es desconocido por cualquier otro motivo que no sea dicha obra, lo que hace temer que tal nombre sea un alias.

Otra de las "autoridades" citadas como fuente de información en el video se llama Ed Vitagliano y es director de investigación de la AFA (American Family Asociation, antes conocida como 'National Federation for Decency) y editor de noticias de AFA Journal. ¿El autor intelectual del video y sus "investigaciones" no especificadas? No sería sorpendente. Ni siquiera sería sorprendente que su seudónimo fuera Bryan J. Williamson, dado el nivel de superchería detectado en todo lo relacionado con el vídeo de marras.

¿Y Gadafi? A estas alturas de la historia los disparates del líder libio no son tomados en serio casi en ningún sitio, pero aún así resulta que sus vistosas declaraciones sólo parecen ser localizables a través de MEMRI (Middle East Media Research Institute), una de tantas iniciativas de "investigación" que parecen proliferar en los últimos tiempos gracias a internet. El vídeo que esta organización ha publicado tiene todas las características de un montaje trucado sin mucho talento.

En fin, que a ver si empezamos a separar el trigo de la paja en Internet. Son ya demasiadas las manipulaciones e intoxicaciones deliberadas que prosperan en la red gracias a la tendenciosidad de unos pocos y la credulidad de otros muchos. En este caso me parece especialmente lamentable la actitud manipuladora de Libertad Digital TV. El modo en que han tratado este video demuestra que, antes de darle curso, sabían que no era más que un 'bluff' indigerible, carente de todo rigor.

Todo es bueno para el convento, al menos para ciertos 'curas' no necesariamente evangelistas.

A la consideración de Rajoy y de su primo

Esta animación compara el mínimo anual de hielo en el Ártico desde el 21-9-2005 (en naranja) con el mínimo de 2007 desde el 14-9-2007. El promedio mínimo de hielo desde 1979 hasta 2007 es mostrado en color verde. La fuente es el Centro Goddard de Vuelo Espacial de la NASA. Vía ALT1040.

Apple: Una de indios y dioses blancos

- Padre, el hombre de la cajita se ha muerto.

En algún lugar del interior de América Latina, un indio de expresión compungida. que había viajado decenas de kilómetros desde su aldea, tendía una radio de transistores a un sonriente misionero de aspecto paternal.

- Espera aquí. Enseguida le devolvemos la vida.

Sin perder la sonrisa, el hombre de dios tomaba con unción la radio en sus manos, se perdía en el interior de la misión y regresaba al rato con el aparato lanzando su mensaje salvador a plena potencia. El “hombre de la cajita” había resucitado. El indio compungido estaba ahora maravillado y feliz.

La radio carecía de dial. Sólo funcionaba en la frecuencia de la emisora evangélica. Los misioneros habían distribuido miles de aquellos aparatos en un radio de cientos de kilómetros. Hacían visitas periódicas a los lugares más accesibles para reiterar su proselitismo y ‘resucitar’ al hombre de la cajita. La noticia de ese ‘milagro’ periódico se había extendido a los puntos más alejados, que los ‘padres’ visitaban con frecuencia más dilatada.

El indio de nuestra historia -que es real, o como tal la leí hace un montón de años- se había hecho adicto a aquella voz, a las historias de malos castigados y buenos premiados que contaba y a la música que difundía, llena de mensajes de amor: del amor a dios y del amor de dios por su creación.

Qué ingenuidad la de los indios, ¿verdad? Pues consideren hasta qué punto los habitantes de áreas más civilizadas somos vistos como indios remotos (el mítico Cuervo Ingenuo de Javier Krahe es aparentemente inmortal) por ciertas multinacionales. Pepe Cervera cuenta hoy en su blog la filosofía del negocio que tiene Apple y que aplica drásticamente a los compradores de sus Iphones.

Queridos indios: no trajineis la cajita para oir otras emisoras o el dios de los blancos os fulminará.

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You better come home, Alberto 'Speedy' Gonzales

Alberto Gonzales, Attorney General de Estados Unidos, acaba de presentar su dimisión, ahondando con ello aún más la sima de soledad política y personal de George W. Bush en una Casa Blanca más gris y desprestigiada que nunca.

El cargo de Attorney General en el organigrama del Ejecutivo estadounidense es una mezcla de ministro de Justicia y Fiscal General, lo que implica una acumulación extraordinaria de poder, la mayor alcanzada nunca por un hispano en Estados Unidos. Lástima que esa altura la haya logrado precisamente alguien más adecuado para una república bananera que para una democracia avanzada.

Primero se fue Rumsfeld, secretario de Defensa y brutal autor intelectual de la guerra de Irak; luego fue condenado y encarcelado el jefe del equipo del vicepresidente Cheney, Lewis ‘Scooter’ Libby, por su papel en el ‘affaire’ Plame; hace apenas unos días anunció su renuncia Karl Rove, ‘fontanero’ mayor de la Casa Blanca, y el mismo propósito tiene el jefe de prensa y ex comentarista político de ‘Fox News’, Tony Snow. Bush ya no puede reposar su atribulada cabeza más que sobre los hombros fornidos de uno de los principales autores de sus males: el vicepresidente Cheney.

Gonzales ha acompañado a ‘Dubya’ Bush en su andadura desde los tiempos en que éste era gobernador de Texas, de donde el chicano es oriundo. Sucesivamente, Gonzales fue consejero general, secretario de Estado y miembro del Tribunal Supremo del estado de la estrella solitaria. Ya en la Casa Blanca ha sido consejero personal hasta su nombramiento en febrero de 2005 en el puesto al que ahora renuncia.

Los escrúpulos nunca han turbado la conciencia de este trepador hispano al que yo llamo ‘Speedy Gonzales’ en homenaje y recuerdo de la serie de dibujos animados y la canción del mismo título interpretada por Pat Boone. Si Libby es llamado misteriosamente Scooter y el propio Bush apodaba a su querido Rove ‘turd blossom’ (algo así como flor que crece en una cagada de vaca) no veo razón para que un tal Gonzales no sea llamado ‘Speedy’ con tantos títulos para merecerlo.

El fulgurante Gonzales es, entre otras cosas, autor del cese de ocho fiscales de trayectoria irreprochable aunque -según su opinión- insuficientemente afectos a Bush, pero sus mayores responsabilidades apenas han sido apuntadas. Ha sido acusado de exceder ampliamente el marco de restricciones de las libertades individuales que la ‘Patriot Act’ estableció a raiz del ataque terrorista del 11-S. También habría incurrido en el delito de obstrucción a la Justicia en relación con el ‘caso Plame’. Otras cosas, como su sostén a la escandalosa alegalidad de la prisión de Guantánamo, no serían objeto de especial atención por parte de la Justicia. Y finalmente hay que alegrarse de su dimisión porque no podrá llevar a efecto uno de sus más caros proyectos: abreviar los plazos de apelación y recurso en las condenas de muerte.

A nadie puede sorprender que la ejecutoria de Bush esté concluyendo del modo accidentado y apresurado en que lo está haciendo. Los republicanos no aceptan la perspectiva de perder las próximas elecciones y con Bush y sus mariachis impunemente al frente del Gobierno es inevitable que lo hagan. Las presiones (y seguramente las amenazas) del partido deben estar siendo impresionantes.

El posicionamiento del influyente senador republicano John Warner y de una parte significativa de la cúpula militar a favor de la retirada de Irak no deja lugar a dudas acerca de hasta qué punto Bush ha perdido todo crédito. Las dimisiones del manipulador Rove y del desprejuiciado Gonzales seguramente carecen de toda espontaneidad y son una exigencia que Bush ha tenido que aceptar para evitar males mayores, como sería la rebelión conjunta de republicanos y demócratas en ambas cámaras y la presentación de un ‘impeachment’ contra el presidente que ha dejado hace tiempo de verse como algo imposible.

Seguramente cuando Bush y su entorno canallesco planificaron la guerra de Irak y tejieron la red de mentiras que justificarían su urgente necesidad se hallaban muy lejos de imaginar que estaban iniciando una cadena de errores -incluyendo un variado tipo de acciones ilegales- que abrian irreversiblemente su tumba política.

El exceso de arrogancia y el déficit de escrúpulos se pagan. Y ha llegado la hora. Todo se paga, incluso la risa.


Pero riámonos un poco, que bien lo merecen las buenas noticias. En el video, dos chicas vocalizan con bastante gracia la canción de Pat Boone ‘Speedy Gonzales'.

La letra

(Recitado) It was a moonlit night in old Mexico. I walked alone between some old
adobe haciendas. Suddenly, I heard the plaintive cry of a young Mexican girl.


You better come home, Speedy Gonzales
Away from tannery row
Stop alla your a-drinkin'
With that floozie named Flo
Come on home to your adobe
And slap some mud on the wall
The roof is leakin' like a strainer
There's loadsa roaches in the hall

Speedy Gonzales, why dontcha come home?
Speedy Gonzales, how come ya leave me all alone?

(Recitado con acento mexico-americano) "Hey, Rosita-I hafta go shopping downtown
for my mudder-she needs some tortillas and chili peppers."

Your doggy's gonna have a puppy
And we're runnin' outta coke
No enchiladas in the icebox
And the television's broke
I saw some lipstick on your sweatshirt
I smelled some perfume in your ear
Well if you're gonna keep on messin'
Don't bring your business back a-here

Mmm, Speedy Gonzales, why dontcha come home?
Speedy Gonzales, how come ya leave me all alone?

(Recitado con acento mexico-americano) "Hey, Rosita-come queek-down at the cantina
they giving green stamps with tequila!!"

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El cine y la vida en Bergman

A los 89 años recién cumplidos ha muerto el cineasta sueco Ingmar Bergman (14/7/1918) en la isla de Faarö, a la que se había retirado hace años. Con él desaparece el director de cine que en mayor grado y con mayor rigor intelectual y artístico ha utilizado el séptimo arte como instrumento de exploración de la condición humana y de formulación de todas las cuestiones esenciales que nos inquietan y angustian.

La poderosa influencia del teatro de Ibsen y Strindberg constituye el punto de arranque de una vocación que, sin dejar de tener como referente primario el teatro, alcanzó en el cine sus cimas más altas. Excelente director de actores (y en especial de actrices), Bergman ha hecho un abultado puñado de buenas películas que son inconfundiblemente suyas. Tal vez sólo Fellini, alguien que desde latitudes y vivencias mediterráneas se le parece, ha llevado tan lejos y tan alto el cine de autor.

La muerte de Bergman me sorprende con un reto incumplido. Hace meses me planteé revisar y cubrir las lagunas que tengo de su cine y del de Truffaut. La tarea fue fácil con el autor de “Los cuatrocientos golpes”, no así con el director sueco. Ni siquiera durante mis vacaciones, que ya terminan, he tenido la disposición de ánimo precisa para acercarme a sus perturbadoras historias. El suyo no es un cine de evasión. No hay concesiones a lo espectacular ni a lo amable. Sus filmes son interrogantes que nos interrogan, que nos llevan a preguntarnos precisamente por todo aquello que esta sociedad hedonista y autocomplaciente se esfuerza en eludir.

En mi lista de revisiones están Persona, Como en un espejo, De la vida de las marionetas, El huevo de la serpiente, El séptimo sello, El silencio, Gritos y susurros, Secretos de un matrimonio, Fresas salvajes, Pasión, Sonrisas de una noche de verano, Una lección de amor y Un verano con Mónica. Tal vez ha llegado el momento de afrontarlas como homenaje a quien se convirtió en una de las referencias ineludibles de la cinematografía mundial circulando por el camino más difícil.

En el vídeo, con música de Vangelis, algunas escenas de Persona, una angustiosa interpelación sobre la identidad.

Una estupenda rareza

Este video es una pequeña joya, una rareza que no habría sido posible sin la previa existencia de un programa nocturno de la NBC que unía a grandes músicos de jazz y otros no menos grandes de otras áreas -caracterizados ambos por su eclecticismo y su voluntad de exploración- y daba a luz frutos tan singulares como éste.

El título del programa era ‘Night Music’ (enlace en inglés) y fue una de las últimas oportunidades de relieve que la televisión estadounidense le concedió al jazz en su propia desagradecida cuna. En sus dos denominaciones (primero se llamó ‘Sunday Night’) se mantuvo en antena entre 1988 y 1990.

En este video Nick Cave, junto al otro pilar de su grupo The Bad Seeds, Mike Harvey. Interpreta ‘Hey Joe’ (en inglés), el mítico tema que popularizó Jimi Hendrix en su extraordinaria versión (que no fue la primera).

La estupenda reinterpretación de Cave fue posible gracias a la colaboración de lujo del contrabajista Charlie Haden con su Liberation Orchestra y de Toots Thielemans, el músico que le dio a la modesta armónica una dimensión expresiva todavía inigualada.

A disfrutar.

El PP, ETA y la leal oposición: Cuando nadie pedía las actas

Vía NetoRatón 2.0

Zapatero ajusta cuentas

No creo que el debate sobre el estado de la nación haya reflejado en absoluto las inquietudes, los problemas o las prioridades de la sociedad real. Tampoco creo que lo haya hecho en ocasiones precedentes.

Sin embargo, el problema en este caso -enfilando ya el final de la legislatura- reside en el hastío y la indignación que produce el discurso reiterativo, monocorde y delirante del líder de la oposición, centrado obsesivamente en ETA y el diálogo que, una vez más, se mantuvo con la banda y fracasó.

La pretensión de que el Gobierno entregue las actas de las reuniones o adelante las elecciones es probablemente uno de los despropósitos más absurdos que se han oído en el Congreso en todas las legislaturas democráticas.

Pero no era ni es mi propósito analizar un debate que ha sido una muestra más de la falta de sintonía y sincronía de los políticos con los intereses ciudadanos, sino señalar mi personal satisfacción por el breve pero contundente ajuste de cuentas que el presidente realizó con Rajoy (ver video).

Zapatero le ha aguantado impasiblemente a Rajoy más de tres años de insultos, ninguneos, insinuaciones ofensivas y mentiras, muchas mentiras, puras y duras falsedades. Esta vez, el presidente descendió al argumento ‘ad hominem’, a la altura de su rival, y todo indica que le dejó ‘groggy’ para el resto del debate, perdido en el laberinto de ETA, fracasando en las réplicas, derrotado claramente en una confrontación que el PP consideraba decisiva.

Esa es una de las consecuencias de funcionar a piñón fijo, con ideas preconcebidas e inamovibles; dar por sentado que Zapatero es una especie de scout tontorrón, voluntarioso e inocuo que aguanta lo que le echen aferrado a una filantrópica idea del juego limpio y a un inalterable buen talante. Cuando el guión se altera el jefe de la oposición pierde los papeles.

Hay algo que Zapatero parece haber comprendido finalmente: en ocasiones hay que adoptar las armas del enemigo y responder con firmeza a las ofensas. No se puede correr el riesgo de que prospere la idea de que quien calla otorga.

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Tres raras perlas francesas y no poco castellano

Tres bellas mujeres francesas y tres raras perlas para un domingo lluvioso de verano (lo es donde yo vivo).

Marie Laforet, actriz y cantante francesa por la que siento confesada debilidad (ver más en La Espiral) siempre ha mostrado inclinación por la canción en castellano, en especial por la nacida al otro lado del Atlántico. Aquí nos regala su versión de “Le tengo rabia al silencio”, de Atahualpa Yupanqui, recitando también los versos en francés para que el público galo entienda la hondura de lo que canta.

Le tengo rabia al silencio
Por lo mucho que perdí.
Que no se quede callado
Quien quiera vivir feliz.

Cuando el amor me hizo señas
Todo entero me encendí
Y a fuerza de ser callado,
Callado me consumí.

'8 femmes' es un delirante y singular film francês de François Ozon que reúne a ocho relevantes actrices en torno a un argumento policiaco. Cada actriz interpreta una canción, lo que, junto con los aspectos cómicos de la historia, convierte la película en inclasificable, pero muy amena en todo caso. Catherine Deneuve interpreta en ella el tema "Toi jamais", procedente del repertorio de Sylvie Vartan y que, de la mano de la actriz, alcanza un notable éxito. Tanto que surge el video en blanco y negro, donde la Deneuve nos muestra una interpretación del tema más sexy que en la película.

La actriz y cantante (también guionista y realizadora) Arielle Dombasle es la rubísima y atractiva esposa de uno de los intelectuales más polémicos y mediáticos de Francia: Bernard-Henry Levy. Nacida en Estados Unidos y criada en la embajada francesa de México, el castellano es su segunda lengua, como demuestra su dicción en este fragmento del film mexicano de Alejandro Pelayo ‘Miroslava’, basado en la biografía de Miroslava Stern, mítica actriz de la llamada ‘Época de Oro’ del cine mexicano. Al final del video Arielle Dombasle interpreta ‘Calla, tristeza’.

Dylan, todavía y siempre

El tiempo vuela. Por alguna razón pensaba que esta canción, 'Just like a woman', no era tan antigua como es. El vídeo muestra a Bob Dylan en el Concierto por Bangladesh (Madison Square Garden, 1971). Escoltando al recientemente premiado con el Príncipe de Asturias de las Artes están el desaparecido George Harrison, motor de aquella iniciativa humanitaria precursora, y Leon Russell.

Letra traducida:

Nadie siente ningún dolor/ Esta noche mientras permanezco dentro de la lluvia/ Todo el mundo sabe/ Que la niña tiene trapos nuevos/ Pero últimamente veo que sus cintas y su lazos/ Han caído desde sus rizos.

Ella toma como una mujer, sí, lo hace/ Ella hace el amor como una mujer, sí, lo hace/ Y ella duele como una mujer/ Pero rompe como una niña pequeña.

Reina Mary, ella es mi amiga/ Sí, creo que iré a verla otra vez/ Nadie tiene que suponer/ Que la niña no puede ser bendecida/ Hasta que finalmente vea que ella es como todos los demás/ Con su bruma, su anfetamina y sus perlas.

Ella toma…

Estaba lloviendo desde el principio/ Y yo estaba allí muriendo de sed/ Por eso entré aquí/ Y tu prolongada maldición hiere/ Pero lo que es peor/ Es este dolor aquí dentro/ No puedo permanecer aquí/ No tengo claro que…

Yo pueda sólo adaptarme/ Sí, creo que el es momento de abandonar para nosotros/ Cuando nos veamos de nuevo/ Presentados como amigos/ Por favor no digas que me conociste cuando/ Yo tenía hambre y aquello era tu mundo.

Ah, tu finges como una mujer, sí, lo haces/ Tu haces el amor como una mujer, sí, lo haces/ Luego dueles como una mujer/ Pero rompes como una niña pequeña.

Otro tema de Dylan en La Espiral.

Discografía.

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Gracias, Sarkozy

Ver para creer. La Espiral le debe al presidente de la república francesa su récord absoluto de visitas, que se produjo ayer, con un total de 599 entradas y 711 páginas vistas. Ya el domingo, fecha de la publicación, las entradas se elevaron a 298 (340 páginas vistas) y ello pese a ser día festivo y a que la edición se produjo a las cuatro de la tarde. En total, hasta hoy a mediodía, La Espiral ha superado las 1.300 entradas y las páginas vistas se acercan a las 1.600. Y todo gracias a Sarkó.

El vídeo de Sarkozy, púdicamente ocultado a la audiencia francesa por los canales de televisión galos, forma parte en estos momentos de los ‘Grandes Éxitos’ de Youtube. Si se hace una búsqueda en su web añadiendo ‘saoul’ al nombre del presidente se puede constatar que más de dos millones y medio de franceses, francófonos o francoparlantes lo han visto. No me he planteado hacer la búsqueda poniendo ‘drunken’, ‘borracho’, ‘betrunken’ o ‘ubriaco’, pero no me sorprendería que los resultados fueran también abrumadores.

La magnitud de la difusión alcanzada por el vídeo copiado del canal francófono de televisión belga ha causado problemas al presentador que irónicamente señalaba que el presidente galo “aparentemente no había bebido más que agua”. Se ha visto forzado a presentar sus excusas. Qué cosas.

En fin. Gracias a cuantos se están acercando por aquí y una recomendación: bajad un lector de ‘feeds’ y añadid en él la suscripción a La Espiral. Ambas cosas, el lector y la suscripción, son gratis. Lo subrayo porque aunque las visitas vienen aumentado las suscripciones no lo hacen.

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Sarkozy, borracho, ¿pero era el único?

Hasta hace apenas unas horas los ciudadanos franceses ignoraban las ‘peculiares circunstancias’ en que Nicolas Sarkozy afrontó su última rueda de prensa en la cumbre del G8. Y si lo sabe ahora no es gracias a los media franceses, que lo han ocultado púdicamente, sino a la televisión belga y al rápido efecto viral desencadenado por la blogosfera francófona.

Con maliciosa ironía, el presentador belga señala que “aparentemente” no había bebido más que agua, pero el contenido del video no deja lugar a dudas acerca del propósito de afirmar, con la incuestionable elocuencia de las imágenes, que el jefe de Estado de Francia estaba borracho.

Buena parte de los blogueros franceses, para compensar, han añadido otro vídeo del canal France3 en el que el presidente da cuenta del temario abordado en su encuentro con Putin supuestamente de un modo coherente y que desmentiría su embriaguez, pero es un intento inútil. Sarkozy vacila, se apoya en el atril con los brazos demasiado extendidos, gesticula de modo extraño, tiene la mirada vagabunda y por momentos parece estar reprimiendo algún eructo.

Oficialmente Sarkozy no bebe alcohol, ni siquiera vino, para disgusto de los vinateros galos. Así pues, los blogueros franceses especulan humorísticamente con la posibilidad de que el séquito de Putin haya mezclado vodka con el zumo de naranja del presidente francés para alegrar la entrevista. En ese caso, algo lograron. Sarkozy ha llegado a la conclusión de que Putin “es muy inteligente”.

En cualquier caso, Sarkozy no ha sido la única ‘víctima’ de la cumbre del G8 en Alemania. Bush quedó en vía muerta varias horas por una ‘afección estomacal’. Poco antes se le vio tomando alegremente cerveza (y derramando montones de espuma) ante la inquieta mirada de Angela Merkel. Cabe suponer que el rubio líquido era una '0 grados', dado que Bush es alcohólico, pero también podría ocurrir que, como tantos enfermos, se considere periódicamente curado.

En fin, que los ‘grandes’ del mundo son humanos, tal vez demasiado humanos, o, lo que es lo mismo, débiles, frágiles, patéticos a veces. Toquemos madera.

Se rompen 'Los Sabandeños'

Me entero hoy, con tristeza, de que se han roto 'Los Sabandeños', el gran -en tamaño y en calidad- grupo musical canario al que se le quedó pequeño el folklore isleño y el propio archipiélago y adquirió una dimensión internacional reinterpretando viejos éxitos que varias generaciones conocen de memoria.

17 de sus 24 miembros han desertado para fundar un nuevo grupo, 'Atlantes', por divergencias graves con el fundador y director, Elfidio Alonso. No cabe dudar que 'Los Sabandeños' resurgirán, pero quizás habrán perdido una parte esencial de su personalidad con tan importantes ausencias.

La de Elfidio Alonso es una figura señera y respetada en las islas, especialmente por el ‘monumento’ que son 'Los Sabandeños'. Periodista, escritor, compositor, musicólogo, desembocó un día en la política y ha sido diputado regional y alcalde de La Laguna por Coalición Canaria. Y dicen las malas lenguas que previo abandono de sus veleidades izquierdistas e incluso independentistas.

La crisis del grupo, tal como la relatan los disidentes, está relacionada con el ‘autoritarimo’ de Alonso, que impuso sanciones económicas a algunos miembros que se le enfrentaron. El fundador se ha negado a hacer cualquier declaración al diario El Día, del que fue redactor jefe, que publica hoy la noticia.

En el primer vídeo, junto a Alberto Cortez, 'Los Sabandeños' colaboran en la bella canción de éste "Distancia". En el segundo, su tema “Folías de la libertad”, grabado en un directo no muy bueno, ilustra musicalmente la demanda de cierre de la prisión ilegal de la base estadounidense de Guantánamo. Esta es una composición escrita por Elfidio Alonso y musicada por Héctor González, director musical de 'Los Sabandeños' que se encuentra entre los 17 que han abandonado el grupo.

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Mercedes Sosa, un corazón libre

Mercedes Sosa (San Miguel de Tucumán, 1935) es conocida como “La voz de Latinoamérica” y es ese un título ganado a pulso en una larga y coherente carrera, iniciada a los quince años. Especialmente en el subcontinente es vista como una cantante de folklore, pero, al igual que Atahualpa Yupanqui, al que ella ha rendido siempre fecundo tributo, su eco capta la admiración de un público mucho más extenso que el interesado exclusivamente en la expresión popular.

Su voz ha llegado a todos los rincones del mundo no sólo porque es un instrumento amplio y hermoso, sino tambien y sobre todo porque el mensaje que transmite tiene validez universal y se envuelve en una calidad literaria nada común en el folklore. La vida de los humildes y la defensa de la paz, la justicia y los derechos humanos constituyen, junto con el canto al amor, el ‘leit motiv’ de sus canciones.

Las que he seleccionado para este resumido homenaje tienen en común la reivindicación de la libertad y la exaltación de la resistencia. “Como la cigarra” es una poema musicado de la escritora María Helena Walsh. “A Víctor” es un homenaje a Víctor Jara, cuya voz y creatividad fueron brutalmente abortadas por el fascismo pinochetista, obra de Otilio Galíndez y Roberto Todd. “Chacarera del olvidao” es una composición de Duende Garnica. Finalmente, “Corazón Libre” tiene como autor a Rafael Amor, que ha hecho buena parte de su carrera en España enarbolando siempre la bandera de su independencia artística y logrando llegar al público con sus directos en solitario, plenos de fuerza y poesía. El disco de Mercedes Sosa, que lleva precisamente por título el de la canción de Rafael, ha logrado un Grammy del que el cantautor irreductible se siente justamente copartícipe.

Tantas veces me mataron,
tantas veces me morí,
sin embargo estoy aqui
resucitando.
Gracias doy a la desgracia
y a la mano con puñal
porque me mató tan mal,
y seguí cantando.

Cantando al sol como la cigarra
después de un año bajo la tierra,
igual que sobreviviente
que vuelve de la guerra.

Tantas veces me borraron,
tantas desaparecí,
a mi propio entierro fui
sola y llorando.
Hice un nudo en el pañuelo
pero me olvidé después
que no era la única vez,
y volví cantando.

Tantas veces te mataron,
tantas resucitarás,
tantas noches pasarás
desesperando.
A la hora del naufragio
y la de la oscuridad
alguien te rescatará
para ir cantando.

No puede borrarse el canto
con sangre del buen cantor
después que ha silbado el aire
los tonos de su canción.

Los pájaros llevan notas
a casa del trovador;
tendrán que matar al viento
que dice lucha y amor.

Tendrán que callar el río,
tendrán que secar el mar
que inspiran y dan al hombre
motivos para cantar.

No puede borrarse el canto
con sangre del buen cantor,
tendrán que matar al viento
que dice lucha y amor.

Tendrán que callar el río,
tendrán que secar el mar
que inspiran y dan al hombre
motivos para cantar.

Tendrán que parar la lluvia,
tendrán que apagar el sol,
tendrán que matar el canto
para que olviden tu voz.

De tu palo soy,
hijo de tu cuero.
Soy el olvidao
en la alcancía del tiempo,
el que se quedó
de pie poniéndote el pecho.

Flor obrera soy
silvestre de espuma.
Cuando el tren se va
miro en las vías la luna
pensando: tal vez
mi pueblo encuentre fortuna.

Mi bofe se hinchó
cuando repartieron.
De mi no se acuerdan,
dicen que nunca me vieron,
que no soy de aquí,
que ya no tengo remedio.

Soy el olvidao,
el mismo que un día
se puso de pie
tragando tierra y saliva
camino hacia el sol,
para curar las heridas.

Una herida soy
buscando el salario.
Maestros de pie
cuidando pichones blancos
que madurarán
iluminando este pago.

Soy el que quedó
en medio e'los ranchos,
guacho del fiao
a un mate y guiso inventado.
Hambre y rebelión
fueron creciendo en mis manos.

No quiero de más,
quiero lo que es mío.
Al maso trampeao
quiero torcerle un destino.
Levántate cagón
que aquí canta un argentino.

Te han sitiado, corazón, y esperan tu renuncia.
Los únicos vencidos, corazón, son los que no luchan.
No los dejes, corazón, que maten la alegría.
Remienda con un sueño, corazón, tus alas malheridas.

No te entregues corazón libre, no te entregues.
No te entregues corazón libre, no te entregues.

Y recuerda, corazón, la infancia sin fronteras,
el tacto de la vida, corazón, carne de primaveras.
Se equivocan, corazón, con frágiles cadenas,
más viento que raíces corazón, destrózalas y vuela.

No te entregues corazón libre...

No los oigas, corazón, que sus voces no te aturdan.
Serás cómplice y esclavo corazón, si es que los escuchas.

No te entregues corazón libre...

Adelante, corazón, sin miedo a la derrota.
Durar, no es estar vivo, corazón, vivir es otra cosa.

No te entregues corazón libre...

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¡Llueve, sucio Gobierno!

Tenía ganas de poner esta canción, mireusté. José Feliciano es un genio latino insuficientemente valorado por estas tierras y capaz no sólo de reinterpretar con originalidad y éxito temas de otros autores sino también de escribir grandes canciones, como ‘Rain’. Además, se sale tocando la guitarra.

Y viene a cuento. Llueve. Hace días que llueve aquí o allá, aunque parezca que sólo lo hace en la M-30, que, tras los últimos ‘arreglos’ tiene vocación veneciana. Llueve y la economía española ha crecido algo más de cuatro puntos en el primer trimestre.

Si Aznar siguiera en el Gobierno estaríamos oyendo a todas horas el latiguillo aquel de “Españavabién”. Como no está, le oimos otras cosas, las más de ellas delirantemente chuscas, como esta última perla surgida de las profundidades de su cerebelo: “Cada voto que no vaya al PP será un voto para que ETA esté en las instituciones”.

Sabíamos que siempre nos ha tomado por idiotas (a los ciudadanos, de derecha e izquierda; bueno, a los de derecha más) pero últimamente se pasa siete pueblos en cada tacada. Si no votas al PP, votas a ETA. ¿Se puede manipular de un modo más burdo e indecente? No, al menos en una democracia.

Con Aznar ya no nos queda otro recurso que tomarnos sus salidas de pata de banco por el lado humorístico. Así lo ha visto Toño Fraguas:

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Tracy Chapman, con luz propia

Tracy Chapman (1964) no es una desconocida, pero tampoco es una estrella. Y la razón es que no quiere serlo. Intenta ser ella misma, personal y artísticamente, y graba y actúa cuando lo considera oportuno o conveniente, sin rendirse a las presiones de un sistema que exprime (a veces hasta la destrucción) a quienes caen en sus manos.

Su actuación, apenas grabado su primer disco, en la fiesta de celebración del 70 cumpleaños de Nelson Mandela, televisada internacionalmente, la transportó de golpe del anonimato al éxito, a un gran éxito. Un viaje vertiginoso del que Tracy decidió recuperarse no mucho después durante cuatro años de desaparición de la escena.

Así es Tracy Chapman, intima, directa y profundamente honesta. Sus canciones lo dicen inequívocamente en su sencillez y verdad, que lleva hasta la austeridad y la limpia simplicidad de los arreglos que las envuelven. En esta canción, Crossroads (cruce de caminos, encrucijada), expone en gran medida lo esencial de su filosofía.

All you folks think you own my life
But you never made any sacrifice
Demons they are on my trail
I'm standing at the crossroads of the hell
I look to the left I look to the right
There're hands that grab me on every side

All you folks think I got my price
At which I'll sell all that is mine
You think money rules when all else fails
Go sell your soul and keep your shell
I'm trying to protect what I keep inside
All the reasons why I live my life

Some say the devil be a mystical thing
I say the devil he a walking man
He a fool he a liar conjurer and a thief
He try to tell you what you want
Try to tell you what you need

Standing at the point
The road it cross you down
What is at your back?
Which way do you turn?
Who will come to find you first?
Your devils or your gods?

All you folks think you run my life
Say I should be willing to compromise
I say all you demons go back to hell
I'll save my soul save myself

Traducción:

Todos vosotros creéis que poseéis mi vida/ Pero nunca hicisteis ningún sacrificio/ Los demonios me persiguen/ Estoy en la encrucijada del infierno/ Miro a la izquierda, miro a la derecha/ Hay manos que me agarran de cada lado.

Todos pensáis que tengo mi precio/ Al que venderé todo lo que es mío/ Pensáis que el dinero manda cuando todo lo demás falla/ Id a vender vuestra alma y quedaros con vuestra cáscara/ Estoy tratando de proteger lo que tengo dentro/ Todas las razones por las que vivo mi vida.

Algunos dicen que el Diablo es una cosa mística/ Yo digo que el Diablo es un caminante/ Un idiota un farsante, un ilusionista un ladrón/ El intenta decirte lo que quieres/ Intenta decirte lo que necesitas.

De pie en el punto/ En que la carretera cruza/ ¿Qué está a tu espalda?/ ¿Qué camino tomas?/ ¿Quién vendrá a tu encuentro primero?/ ¿Tus diablos o tus dioses?

Todos vosotros creéis que dirigís mi vida/ Decís que debería transigir/ Yo os digo a todos vosotros demonios volved al infierno/ Yo salvaré mi alma me salvaré a mi misma.

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La 'intimidad' urbanística, novedoso concepto

Me había propuesto no entrar al trapo de la campaña electoral en curso, en coherencia con mi repugnancia por este tipo de comedias políticas, pero he aquí que el cotarro se ha animado súbitamente tras el debate televisivo entre Ruiz-Gallardón y Miguel Sebastián, cuyos momentos más tensos y cruciales se reproducen en el video.

Ayer no salía de mi asombro viendo en la ‘tele’ a Ekaizer y a San José, hombres de Prisa, expresar su pacato rechazo al ‘inconcebible’ ataque de Sebastián a la intimidad del alcalde. Me pareció que o se hacían los tontos o habían caído tontamente en la trampa saducea tendida por el alcalde de Madrid para eludir responder a una cuestión candente y de interés general con el pretexto fútil de que su relación con Montserrat Corulla, gestora de los intereses inmobiliarios de Juan Antonio Roca en Madrid, pertenecía a la órbita intocable de su intimidad personal.

La pregunta, reiterada, de Sebastián era clara. Ni a él ni a la audiencia le interesaba el carácter de la relación -íntima, según el propio alcalde- que mantenía con la testaferro del ‘capo’ del ‘Caso Malaya’, sino su incidencia en cuestiones urbanísticas madrileñas. Corulla, hoy en libertad bajo fianza de 60.000 euros, había perseguido y aparentemente logrado la recalificación del frontón Beti-Jai (3.600 metros cuadrados ‘de oro’ en el centro de Madrid) para dedicarlo a la construcción de un hotel de lujo.

El asunto llevaba meses circulando por los mentideros madrileños y los especialistas en fuentes rumorológicas han atribuido el origen de las insinuaciones más persistentes e insidiosas al Partido Popular. Sí, parece paradójico, especialmente si se tiene en cuenta el rasgar de vestiduras de los ‘populares’ que ha seguido al debate televisivo. Sin embargo resulta creíble cuando se considera que Gallardón concentra los odios de la derecha más rancia y dura de su partido. Algunos odian más al alcalde de Madrid que al propio Zapatero y consideran prioritario frustrar su ascenso a la dirección del partido, que temen inevitable si Rajoy se da la bofetada electoral que muchos profetizan.

Quienes apostrofan al inexperto Sebastián olvidan deliberadamente que antes de plantear el ‘caso Corulla’ en el debate había sufrido un contundente golpe bajo por parte del ‘intocable’ Gallardón. Cabe preguntarse si Sebastián habría recurrido al ‘íntimo’ affaire del alcalde si éste no hubiera utilizado previamente contra él las insidias vertidas por el rencoroso ex presidente de la CNMV, Manuel Conthe.

Bajo la interpretación que Gallardón propuso acerca de la supuesta filtración a la CNMV de un informe perjudicial para los intereses del BBVA por parte de la Oficina Económica del presidente, cuando ésta era regida por Sebastián, el candidato socialista a la Alcaldía de Madrid aparece como una rata vengativa y sin escrúpulos.

El cuadro sería el siguiente, según Conthe y Gallardón: Miguel Sebastián, despedido en su día del referido banco, habría filtrado al vicepresidente de la CNMV, Carlos Arenillas, un informe negativo sobre el llamado ‘caso FG’, supuestamente elaborado por la referida Oficina. Francisco González, presidente del BBVA, era también propietario de FG Valores y teóricamente ‘el malo’ de la película en la que Sebastián se había visto obligado a abandonar el banco.

Cuando Gallardón saca a relucir el tema en el debate ya ha sido aclarado -y el alcalde de Madrid no puede ignorarlo- que el origen del informe filtrado está en la compañía Merrill Lynch, que, tras comprar FG Valores, descubrió una grave ocultación contable. Plantear tal asunto en el debate televisivo por parte de Gallardón no sólo fue un golpe bajo y sucio, sino también a destiempo e improcedente. Que Sebastián aclarase a continuación que él se fue del BBVA por su propia voluntad seguramente no era suficiente para neutralizar el pérfido retrato que Gallardón exhibió de él. ¿Fue esa la razón de que Sebastián sacase el ‘caso Corulla’ o lo habría hecho en cualquier caso? Como se suele decir, no la hagas y no la temerás.

No he podido acceder a la totalidad del debate y en consecuencia no puedo aventurar si hubo un vencedor ni quién lo fue. Pienso, en cualquier caso, que yerran quienes atribuyen una victoria moral al ‘atribulado’ Gallardón. Por mucho que este buen hombre se las haya apañado para caer bien a la izquierda desde una ‘incuestionable’ credibilidad democrática y apertura de mente, salirse por peteneras en este caso, declarando dudosos aspectos de la política urbanística madrileña como parte de su intimidad personal equivale a tomar el pelo a todo el vecindario.

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Melbourne connection

Hoy, ante el lío que se ha armado, el magnate Bernie Ecclestone, presidente de la Fórmula 1, ha negado que la realización de un Gran Premio de Fórmula 1 en un circuito urbano de Valencia esté vinculada necesariamente a que el candidato del PP, Francisco Camps, gane las elecciones a la Generalitat Valenciana. También ha desmentido haber tratado este asunto con el yerno de José María Aznar, Alejandro Agag, que nada casualmente, es socio de Ecclestone en España.

Conclusión : Ecclestone dijo lo que dijo y ahora, ante el temporal, recoge velas

A mediados de marzo pasado, sorprendentemente, pues no consta la afición de Aznar a la Fórmula 1 (aunque este hombre es una fuente creciente de sorpresas), el ex presidente se va a las antípodas y se hace presente en el Gran Premio de Melbourne, donde se encuentra su yerno Alejando Agag, el de la boda imperial, y alterna por los boxes todo sonrisas. Allí fueron tomadas estas impagables imágenes.

Lo que ven es lo siguiente. El periodista de la ITV está haciendo su trabajo cuando se le acerca un personaje de pelo plateado que le cuchichea algo al oído. El locutor se dirige al grupo en el que se encuentra Aznar y éste, con el sentido del humor que le caracteriza, le indica que el ex primer ministro español es la persona que tiene enfrente, quien a su vez le señala a él.

El periodista decide pasar del grupo de gilipollas que le toma el pelo y le hace perder tiempo en directo, pero de nuevo es atajado en su retirada por el personaje de pelo plateado, que le indica sin lugar a dudas quién es Aznar. Entonces el ex presidente, con ese inglés tan suyo, fronterizo entre Rota y Tijuana, se declara muy contento de estar allí y asegura su admiración por la fantástica organización de la prueba, realizada por mister Ecclestone.

Adivinen ahora quién es el tipo del pelo plateado: Bernie Ecclestone en persona. ¡Premio!

Y ahora háganse ustedes todas las preguntas pertinentes y saquen las conclusiones correspondientes. Yo ya estoy muy cansado de tratar con la basura.

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Sí, Francia es conservadora

La respuesta es sí. Las urnas han respondido con elocuencia incuestionable a mi pregunta del pasado día 3: “¿Es Francia conservadora?”. Lo es, la mayoría de sus ciudadanos son de derecha y ello indica -al menos según las más estricta ortodoxia teórica- que tienen mucho más por defender que por conquistar.

Doce años de Chirac no les han bastado. Ahora han elegido el ‘cambio’ de Sarkozy, que lo es de rostro y de generación, pero no tiene fiabilidad alguna en los aspectos más críticos y dolorosos de una república decadente. El cambio que preconiza Sarkozy, si va a haberlo, es un giro hacia una política aún más derechista que la de su predecesor, de cuya gestión es corresponsable el nuevo presidente, en la medida en que ha ocupado las carteras de Finanzas e Interior.

Sarkozy es un neoconservador sin complejos, un pragmático sin prejuicios; un vendedor de aire capaz de ofrecer cualquier cosa según de dónde sople el viento; un ambicioso ególatra que sueña con la presidencia desde su juventud y ha sembrado de traiciones su ascensión.

Eso es lo que han elegido los franceses: un hábil e intrigante ‘aparatchik’ que, como ministro del Interior, ha puesto en evidencia su incompetencia hasta el extremo y que ha echado la culpa a la indulgencia de los jueces de los problemas de orden público en las periferias urbanas, que ni él ni Chirac supieron prevenir ni controlar.

Habrá tiempo sobrado para hablar de este personaje que ahora ofrece “apertura” de cara a la formación del Gobierno. Recordemos mientras tanto a la otra Francia, la del 47 por 100 que no cree ni quiere a Sarkozy. Esa es la Francia que yo amo, la que antepone la esperanza al miedo y lucha por una sociedad mejor para todos. Sin ella Europa es una palabra vacía de sentido.

Canta Juliette Gréco. Concierto en Vienne en 1988.

Le temps des cerises (Letra: Jean-Baptiste Clément. Música: Antoine Renard 1867)

Cuando cantemos el tiempo de las cerezas/ Y alegre ruiseñor y mirlo burlón/ Estén todos de fiesta/ Las bellas tendrán la locura en la cabeza/ Y los enamorados sol en el corazón./ Cuando cantemos el tiempo de las cerezas/ Silbará mucho mejor el mirlo burlón.

Pero es muy corto el tiempo de las cerezas/ En el que dos se van a arrancarlas soñando/ Pendientes de orejas/ Cerezas de amor de ropas parejas/ Cayendo bajo la hoja como gotas de sangre./ Pero es muy corto el tiempo de las cerezas/ Pendientes de coral que se arrancan soñando.

Cuando estéis en el tiempo de las cerezas/ Si tenéis miedo de las penas de amor/ Evitadlas, bellas./ Yo que no temo las penas crueles/ No viviré sin sufrir un día./ Cuando estéis en el tiempo de las cerezas/ Tendréis también penas de amor.

Yo siempre amaré el tiempo de las cerezas./ Es de ese tiempo del que guardo en el corazón/ Una herida abierta/ Y Dama Fortuna, si me la ofrecieran,/ No sabría nunca calmar mi dolor./ Yo siempre amaré el tiempo de las cerezas/ Y el recuerdo que guardo en el corazón.

Mon fils, chante (Maurice Fanon, Gérard Jouannest 1976)

Para quienes entran en la danza/ En nombre de la gran esperanza/ Con desprecio de su vida/ Canta, hijo mío./ Para los que luchan por la vida/ Sin otras armas que su vida/ Para que ellos vivan mucho tiempo/ Canta, hijo mío./ Para quienes combaten la noche/ Por el día en que el sol lucirá/ Para todos los hombres/ Canta, hijo mío./ Para quienes mueren en camisa/ Al alba del tiempo de las cerezas/ Bajo los ojos de los fusiles/ Canta, hijo mío.

Hijo mío y tu, el hijo/ Que nacerá de mi hijo/ Mientras que muere la libertad/ Para que la libertad/ Viva en todo el mundo/ Hijo mío, hay que cantar.

Para quienes empujan sin esperanza/ La puerta estrecha de la historia/ En nombre del ideal/ Canta, hijo mío/ Para quienes son arrastrados a la oscuridad/ Sobre el suelo del último corredor/ De las cámaras de tortura/ Canta, hijo mío./ Para los que no verán ya nunca/ El rojo sol de mayo/ En el puerto de El Pireo/ Canta, hijo mío./ Para quienes hasta la muerte/ Tienen la fuerza de vivir todavía/ Para los que van a vivir/ Canta, hijo mío.
Hijo mío y tu, el hijo…

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Nuestra Francia

Jean Ferrat (27-12-1930), cuyo nombre real es Jean Tenenbaum, tuvo una infancia amarga. Su padre, judío, fue deportado por los alemanes y murió en Auschwitz. El trabajo fue para él una precoz experiencia y los partisanos comunistas, la única referencia coherente de rechazo al invasor nazi en la Francia claudicante e indigna de Vichy.

Próximamente entraremos más a fondo en su biografía, pues es mi propósito comentar su emblemática canción “Nuit et brouillard”. Hoy he querido evocar su visión nada complaciente de Francia, a cuya burguesía apostrofa sin piedad. Ferrat es el último vestigio de una generación de grandes cantantes-compositores galos cuyas luminarias mayores (Brel, Brassens, Ferré) han desaparecido. Ellos asociaron poesía, música e ideología de un modo inédito y tal vez, desgraciadamente, irrepetible.

Por supuesto: la elección de este tema, Ma France, no es casual. Francia decide hoy su futuro en las urnas. El dato de participación a las cinco de la tarde (75,11%) no deja lugar a dudas acerca de la consciencia que los franceses tienen de lo crucial de este relevo que decide entre lo-mismo-o-peor que antes y la esperanza de un cambio en fondo y forma de una república obsoleta.

Francia necesita un cambio y Europa necesita que Francia cambie.

De plaines en forêts de vallons en collines
Du printemps qui va naître à tes mortes-saisons
De ce que j'ai vécu à ce que j'imagine
Je n'en finirai pas d'écrire ta chanson
Ma France.

Au grand soleil d'été qui courbe la Provence
Des genêts de Bretagne aux bruyères d'Ardèche
Quelque chose dans l'air a cette transparence
Et ce goût du bonheur qui rend ma lèvre sèche
Ma France.

Cet air de liberté au-delà des frontières
Aux peuples étrangers qui donnaient le vertige
Et dont vous usurpez aujourd'hui le prestige
Elle répond toujours du nom de Robespierre
Ma France

Celle du vieil Hugo tonnant de son exil
Des enfants de cinq ans travaillant dans les mines
Celle qui construisit de ses mains vos usines
Celle dont monsieur Thiers a dit qu'on la fusille
Ma France

Picasso tient le monde au bout de sa palette
Des lèvres d'Éluard s'envolent des colombes
Ils n'en finissent pas tes artistes prophètes
De dire qu'il est temps que le malheur succombe
Ma France

Leurs voix se multiplient à n'en plus faire qu'une
Celle qui paie toujours vos crimes vos erreurs
En remplissant l'histoire et ses fosses communes
Que je chante à jamais celle des travailleurs
Ma France.

Celle qui ne possède en or que ses nuits blanches
Pour la lutte obstinée de ce temps quotidien
Du journal que l'on vend le matin d'un dimanche
A l'affiche qu'on colle au mur du lendemain
Ma France.

Qu'elle monte des mines descende des collines
Celle qui chante en moi la belle la rebelle
Elle tient l'avenir, serré dans ses mains fines
Celle de trente-six à soixante-huit chandelles
Ma France

De llanuras a bosques, de valles a colinas/ De la primavera que va a nacer a tus estaciones muertas/ De lo que yo he vivido a lo que imagino/ Yo no acabaría de escribir tu canción/ Mi Francia.
Bajo el gran sol del verano que curva la Provenza/ De las retamas de Bretaña a los brezos de Ardèche/ Algo en el aire tiene esa transparencia/ Y Ese gusto de felicidad que me seca el labio/ Mi Francia.
Este aire de libertad más allá de las fronteras/ En los pueblos extranjeros que daban vértigo/ Y de los que hoy usurpáis el prestigio/ Ella responde siempre con el nombre de Robespierre/ Mi Francia.
La del Viejo Hugo (1) tonante de su exilio/ De los niños de cinco años trabajando en las minas/ La que construyó con sus manos vuestra fábricas/ Aquella de la que el señor Thiers (2) dijo “que la fusilen”/ Mi Francia.
Picasso sostiene el mundo con la punta de su paleta/ De los labios de Éluard (3) alzan el vuelo palomas/ No cesan de decir tus artistas profetas/ Que ya es hora de que la desgracia sucumba/ Mi Francia.
Sus voces se multiplican hasta formar sólo una/ La que paga siempre vuestros crímenes, vuestros errores/ Abarrotando la historia y sus fosas comunes/ Que yo canto por siempre, la de los trabajadores/ Mi Francia.
La que no posee en oro más que sus noches en blanco/ Para la lucha obstinada de este tiempo cotidiano/ Del periódico que se vende la mañana de un domingo/ Al cartel que se pega en el muro del mañana/ Mi Francia.
Que ascienda de las minas, descienda de las colinas/ La que canta en mi, la bella, la rebelde/ Sostiene el porvenir apretado en sus manos finas/ La de treinta y seis a sesenta y ocho candelas/ Mi Francia.

(1) Se refiere al escritor Victor Hugo.

(2) Paul Eluard, poeta.

(3) Adolphe Thiers, responsable de la brutal represión de La Comuna de París.

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